En lo alto de una montaña rocosa llamada Dalia Negra descansa un árbol centenario con una soga colgada a una de sus retorcidas ramas. Este árbol centenario ha sido testigo de los momentos más tristes y dolorosos de la dilatada historia de un pueblo llamado Vida. Vida es una pequeña aldea que se encuentra situada al pie de la colina justo al lado del tortuoso y empedrado camino que lleva hacia este verdugo de la naturaleza, testigo de miles de alientos agonizantes bañados por la pesadumbre, la tristeza y la soledad.

En las noches de San Juan y como única espectadora la luna llena, las personas que se niegan a luchar, las personas que se niegan a avanzar, las que se sientan en una piedra del camino y dicen “yo ya no puedo más”se dirigen en silencio hacia lo alto de la Dalia Negra y voluntariamente dejan de respirar para siempre, desaparecen con una marca en el cuello y con la aspereza de una lija rozando por la garganta.

Rodeando al árbol se encuentran todas las personas egoístas, interesadas, avariciosas y de mal corazón. Estas personas mantienen entre sus manos una gran vela de color negro la cual cuando fallece una persona adquieren el alma de las personas que quedan colgadas de la rama del árbol. Roban el alma porque odian sus vidas, los odian porque no quieren que sean felices. El veneno se les tatúa a lo largo de su piel sin tener control sobre él, se ciegan, se obsesionan y les persiguen hasta conseguir su alma.

Pasado un tiempo las personas portadoras de la nueva alma mueren agónicamente, bañadas en su dolor y ahogadas por su propia sangre envenenada, agonizan con el dolor más fuerte que se pueda sentir en el pequeño poblado llamado Vida. El dolor de girar a su izquierda y a tu derecha y ver la figura de la soledad sentada sobre su regazo, porque no saben, porque no entienden la forma de vivir de las personas ahorcadas. Vivir y dejar Morir. Entrar y dejar salir, callar y dejar opinar, porque no siempre las almas negras tienen el Don de decir la verdad.

Como una luz que se cuela por debajo de la puerta

Como la gota de un hielo que se deshace poco a poco

Así transcurre su vida, vergonzosa y agónica.

Como la sal de la espalda una tarde de verano,

Como el domingo en una noche de noviembre,

Así transcurre su vida, molesta y oscura.

Como los brazos de una marioneta

Como el filo de la Espada de Damocles

Así transcurre su vida, manipulada y amenazante.

Odia el camino que su mente le dice

Desea el camino que su corazón le dicta,

Quizás en un futuro que será pasado,

Quizás en un presente que será futuro

Ella podrá volar, ella podrá respirar

Ser mujer y volverse a enamorar.

Las escaleras se quejan a medida que mis babuchas rebosantes de piel de borrego chocan con los escalones de una escalera carcomida, carcomida por el paso del tiempo cosa que no impiden que mi cuerpo pequeño y menudo ascienda hasta la buhardilla situada en la tercera planta. Ese pequeño tesoro cuando era una niña y ese malestar cuando ahora ya soy mayor, y si no soy consciente de ello ya me lo recuerda esta maldita artrosis me está quebrando los huesos y la vida. Esta puta vida que se va acelerando a medida que van cayendo los días como losas frías y pesadas sobre todo mi cuerpo y sobre mis recuerdos. Mi vida no tendría sentido sin esos recuerdos, estamos hechos de pasado y de recuerdos, recuerdos  que nunca se olvidan, los malos por aparecer marcados por cicatrices que me recuerdan que soy mayor y por millones de surcos que invaden mi piel en forma de arrugas; y los buenos  que  hacen que mis ojos color miel  iluminen y guíen a mi mente como un faro hacia una recóndita  y perdida orilla llamada memoria.

Después de luchar contra las alturas y de usar como única arma la barandilla de mi derecha llego a la gran puerta sudada y llena de goterones de pintura marrón que se deslizan hasta el suelo. Del bolsillo del delantal estampado hago aparecer como una barita mágica una gran llave, atada a ella cuelga una cuerda de saco con un trozo de paquete de tabaco que pone “sobrao”.

Al abrir aquella puerta es como si el mundo de dónde vengo no existiera y en el que me dispongo a entrar sea al que siempre he pertenecido, aquí es donde soy yo misma, donde mis recuerdos chapotean entre un mar de dudas que el paso del tiempo no ha podido atravesar, aquí arriba está mi verdadera vida, aquí es donde las horas se me escurren por entre los dedos, dedos torcidos y temblorosos que juguetean entre el pincel y la espátula. Donde mi pequeña gramola hace que viaje en cuestión de segundos y me lleve hacia una época de medias largas, lápices de madera y cajas de galletas.

Al fondo diviso un gran baúl de color ceniza tapado de un gran plástico vestido de polvo y pequeñas porciones de techo que me recuerda que debo decir a mi sobrino que  se pase por aquí para echarle un vistazo.

Levanto como puedo la gran puerta de mi pasado y lo primero que veo es una pequeña caja de zapatos atada con un lazo amarillento, recuerdo con añoranza aquel lazo, era el que iba atado a mi ramo de boda, lo deshago como si estuviera dirigiendo una gran  orquesta, y ahí están los momentos plasmados en pequeños instantes de papel bañado en  color sepia.

Un golpe de aire hace abrirse la ventana bruscamente, y a su vez la ventana tira el jarrón dorado, esa es la mecha que enciende y que da comienzo al efecto dominó. Los objetos van cayendo lentamente y cuando golpean el suelo éste se llena de pequeños trozos de colores y  mi mente me lleva al Verano del 46 supongo porque son los mismos temblores que sentía debajo de mis pies cuando tan sólo era una niña.

Hace unos días que nos hemos cambiado de casa, ahora vivimos en un edificio muy alto lleno de grandes ventanales con cristales de colores, cristales que cuando son enfocados por los rayos deL sol van cambiando el suelo de diferentes colores. Hemos pasado de tener cuadros de papá y mamá cuando eran jóvenes a estar rodeados de grandes cuadros de marcos dorados con señoras que lloran, hombres con grandes barbas y simpáticos ángeles regordetes casi desnudos que se encuentran sobre ese hombre con barba que creo que le llaman Dios. Mi madre y las otras madres cada vez que pasan por delante del señor se arrodillan y mueven las manos de una forma extraña.

Mamá ya no me deja salir a jugar fuera de casa como antes, porque dice que hay señores con grandes bigotes y verdes sombreros que nos quieren hacer daño, así que me entretengo jugando al escondite por nuestra nueva casa, tengo mucho espacio para esconderme y hay veces que los otros niños se pasan más rato de lo que yo tardo en comerme la verdura en encontrarme, son un poco tontos.

Mamá tampoco sale a comprar la comida, vienen unos señores con gorros y con trajes con cruces de color rojo a traernos cajas de comida, cuando oímos los coches vamos corriendo a la parte de atrás de la casa, para ver si esta vez han metido algo de chocolate o alguna caja de galletas, pero siempre traen cosas que no me gustan como lentejas y arroz.

Hoy hace frio, mucho frio y el dueño que nos alquila la casa, un señor vestido con un mantel de color negro hasta los pies y cuello blanco intenta enchufarnos unas estufas pero parece que no calientan, creo que han cortado la luz, así que lo único que nos queda es aguantar el frío como sea. Como dice el señor de negro, sólo nos queda rezar…

De lo poco que puedo mirar por la ventana de una de las habitaciones traseras de nuestra casa, y subida en una vieja silla de madera, ahí fuera, todo sigue igual, es como si fuera una noche de esas que Papá me llevaba a tirar petardos por las calles del pueblo. Con aquellas grandes hogueras que hacían mi hermano y sus amigos, y que a mí me daban miedo ahora ya no lo siento, porque sólo en unos meses me he vuelto mayor.

El sonido que se oye desde aquí dentro también es parecido a aquellas noches de San Juan., ese ruido se mete en mi estómago y explota dentro de él. Cada vez que retumban las paredes pongo mis manos en mis oídos, tengo miedo, tengo hambre, pero tengo más miedo que hambre.

En un momento se oyen motores gritando en el cielo, la gente empieza a correr hacia una de las puertas que se abren por el suelo, bajamos corriendo las escaleras, hay personas que tienen tanta prisa que hasta tropiezan unas con otras. Ya estamos todos, nuestra gran casa se convierte en una pequeña mazmorra con treinta personas.

El olor aquí abajo es parecido al olor de la hierba que ponemos cuando hacemos el Belén, la pared está verde y el suelo siempre está mojado, que pena, con las ganas que tenia de estrenar mis botas de agua de color rosa.

Noto que alguien me abraza y pone mi cabeza en su hombro, está todo oscuro, no puedo abrir los ojos, en un suspiro todo queda en silencio, todo menos mis oídos que no paran de silbar. Son las seis y media de la mañana y el pitar de mis oídos se convierte en la alarma del despertador, me levanto sudada, he tenido una pesadilla, hoy tengo examen, maldito Lunes.

Los pasos de mi desmañado y viejo labrador llamado Big Mac me hace torcer la esquina hacia la Pastelería del señor Ramón; El señor Ramón llevaba treinta años levantándose a las cuatro de la mañana para hacer pan, crear multitud de pasteles y todo tipo de bollería que uno pudiera llegar a imaginar, me encantaba asomarme por la ventana que el señor Ramón dejaba estudiadamente entre abierta y sentir ese golpear de aire caliente que hacía despertar mis viejos y juveniles instintos culinarios del pasado.

Una vez llegado al parque que se encontraba justo detrás de la pastelería, el silencio fue roto por el fuerte golpear del agua contra el oxidado columpio donde yo hacía años intentaba atrapar las nubes alargando mi corto y regordete brazo cada vez que mi amigo Roberto me empujaba fuertemente.

Roberto, pobre Roberto, los buenos momentos que pasamos en ese parque, quien nos iba a decir que pasado unos años, en ese mismo parque sentando en un banco pintado de corazones con flechas, nombres de chica y fechas dispares iba a perder la vida de una sobredosis.

Sigo caminando entre malas hierbas y malezas y decido soltar a Big para que él mismo pueda ser libre durante lo que yo tardo en fumarme un cigarrillo, pese que éste maldito viento se ha propuesto impedírmelo.

Me refugio bajo el tejado de una casa donde hacía años nos resguardábamos del frio y la lluvia y dejábamos pasar el tiempo jugando al Monopoly, al Gran Hotel o jugándonos los cromos al nombre más largo sin importarnos en el equipo donde jugaban esos héroes con medias y pantalones cortos.

De la misma forma que empezó a llover ahora lo ha dejado, pero parece que eso a Big no le importa ya que lo veo trotar hacia mí moviendo su cola, rebozado de barro y con algo entre los dientes, una vieja pelota amarilla de tenis Dunlop.

El silbido del viento me hace recordar los días que no había respetado la hora de llega da y mi padre me llamaba con un silbido y yo subido a una pared de ladrillo  le decía que me dejara un ratito más, que íbamos dos a dos y que nos costó mucho remontar, que ahora no podíamos dejarlo, pese que apenas podíamos distinguir los dos árboles que nos hacían de improvisadas porterías debido a la oscuridad de la noche.

Este maldito y  amenazador paso del tiempo, no impide que ahora mismo me encuentre en el mismo sitio, rodeado de los mismos aromas y recuerdos, con los zapatos enfangados como antaño, con mi compañero Big ahora un poco más cansado, fumando, sin tenerme esta vez que esconderme de nadie y con el sonido del viento que hace resucitar la imagen de mi padre que lleva ya muchos años sin asomarse a esa ventana llamada preocupación.